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terça-feira, agosto 3

Cuéntame tu vida

Me voy, ya, ahora sí. Me voy una semana con la apariencia de un mes. Mientras tanto, cuéntame tu vida, como la vez que te puse mis auriculares con Ceràmiques Guzmán para que entendieses algo, con nulo resultado. I et vaig mirar, i vaig gaudir. Pasadlo bien, yo buscaré una versión de 'La Metamorfósis' en catalán, siendo esta frase la única no metafórica desde hace tiempo.

domingo, agosto 1

Les coses d'abans d'anar a Barcelona

Només, vull dir, que la teva indiferència em fa massa mal.

Puntualización, vete a Barcelona y cállate.

Palmas en la estación

Cuando dos personas, tienen un interés mutuo y común, las palabras sobran. Cuando sólo una de esas personas tiene interés, las palabras se vuelven imprescindibles.

Me gustó Tachenko, a pesar de que se les 'olvidó' tocar 'Entrada de Artistas' o 'El Coche Real', se portaron con 'Amable', 'Nataciones', 'Mordekay' o 'Afganistán', y luego morralla del nuevo disco, que aunque mola, mi condición de modernete pedante me impide apreciarlo hasta que saquen uno nuevo. Y Madera nos había abandonado bien pronto. Aproveché el largo rato (media hora, cuarenta y cinco minutos, tres días... quién sabe) que Casero estuvo esperando por la 'cena' para satisfacer mis ya inútiles 'sugestiones', mis inválidos intentos de mantener la cabeza fría y pensar con claridad cuando tu nombre se contonea por mi cabeza con la soltura de un politoxicómano en un vagón de metro. Por eso me tumbaba en el práu, por eso sonreía con el Vinadé haciendo gala de cierto tufillo garrulo al soltar 'Puxasturies' nada más llegar, y qué maja la moza que echó un vistazo de nuestros enseres cuando se lo pedimos.

Acabó Tachenko, recogí, el otro me preguntó por qué y yo le respondí con un solemne 'Delorean es una puta mierda techno-modernete-indietex', haciendo un alarde de educación y savoir-faire en toda regla. Caminamos doscientos millones de quilómetros (sigo en guerra con las 'k') hasta la Estación de San Xuan de Nieva para darnos cuenta de que el tren no iba a salir hasta dentro de mucho, y decidimos dormir, justo el día en el que mi móvil había cesado funciones al 60%, justo el día en que mi único medio para escuchar música era el Spotify y quedarme sin batería en 1 hora. El día en el que Casero no cerró bien la litrona y mi mochila acabó dando lugar a un nuevo ecosistema, similar al Bayou norteamericano, pero con peor olor.

Caminamos hasta la plaza ¿central? de Salines, pedimos un taxi, pilotado por un taxista (hasta ahí normal) bakala, de unos 50 años, que hacía paradas esporádicas para vete tú a saber qué coime. Llegamos a la estación de autobuses de Avilés y conocimos a un encantador hombre de aproximadamente 60 años que posiblemente tuviera muchos menos de los que yo le echaba. Un hombre que, pese a su embriaguez y pocas luces, disparó... balbuceó un pequeño monólogo resumido en la frase final 'así que nun vos podéis quejar, de ná, que yo toi na puta calle, nun vos podéis quejar'. Toda esa magia entre lo senil y lo literato se perdió cuando comenzó el festival 'Canción Popular Asturiana para alcohólicos', en el que a mi camarada y a mí nos dio por acompañarle con palmas al simpático gentleman de los barrios bajos, y corear cada uno de sus denunciables piropos.

Finalmente, le pagamos el billete de bus a Uviéu. Si de mí dependiese, le haría presidente del gobierno.

quinta-feira, julho 29

De lo estricto y el menaje de cocina.

Qué daño pueden llegar a hacer las oxitocinas, dentro de una termomix, cuando el resto de ingredientes son música bajonera de esa que tanto me gusta.

Fernandi dixit.

Autocitarse no mola, pero es pedante.

quinta-feira, julho 22

En general

La gente, en cuanto abre la boca, deja de gustarme. Sólo permitiría hablar al Vegas, a Krahe, a Julio de la Rosa y pocos más ilustrados, esos que parecen bailar con las musas con la maestría de un genio. ¿Cuántas mujeres, en general, habéis conocido, que siendo guapas o extremadamente guapas, bien plantadas, suaves, dulces, tendres, no llegan a intercambiar dos frases contigo y resultan más tóxicas que un cultivo de patatas importadas desde Prypiat? no creo que haga falta responder, sé que muchas, aunque a algunos eso no les importan, son los llamados 'transigentes', los felices y conformistas 'transigentes', cómo los envidio joder, me gustaría no ser amargura en balsa de aceite por un tiempo, para ver cómo se vive.

De los hombres no hace falta hablar, no me gustan, no me caen bien (excepto los de siempre, que cuesta encontrar, quizá como las buenas mujeres, y se te pegan toda la vida, gracias al cielo) y suelen ser motivo de crispación y nerviosismo en el que aquí intenta darle concordancia a las ideas taciturnas del que vuelve de viaje de Portonovo sin haber encontrado nada interesante, pues lo bueno me lo traje de casa.

Olvidaba decir que siempre hay una mujer carnívora, pero con tanto palo (psicológico) que he llevado, no me atrevo a afirmarlo ahora mismo. Mejor me espero un tiempo y sigo disfrutando del engatusamiento que producen las curvas, las rayas horizontales y el dulce carácter subnormal.