Naipes

Ayer me dijo mi madre de jugar a las cartas y no jugamos.

Qué fácil es deprimirse un miércoles por la mañana y acabar hundido un sábado por la tarde, como un castillo de naipes (más fácil aún la metáfora), que con mucha habilidad, puede llegar a ser enorme, pero seguirá siendo endeble, muy frágil, sensible a cualquier movimiento, venga de donde venga. A los castillos de naipes no les importa quién les sople, si es su propio arquitecto, el aparejador, los obreros o los jubilados que miran y opinan tras las vallas. A los castillos de naipes sólo les preocupa desmoronarse cuando notan ése viento de cara, es su función.

Podrá decir V. que no me tienen que preocupar esas cosas, que en la vida (y me fío de tus 21 o 22 años) siempre te encontrarás gente así. Lo que no sabe, es que sin haber exhalado, sólo el hecho de retirar una carta cualquiera puede no sólo derribar éste castillo, sino recordar todos aquellos ya derribados, que parecen irrecuperables, que te obligan a suspirar por un 'Detener el tiempo' o volver atrás en él.

Creo que me entregaré a la rendición.

Xineru sedrá buxu.

Entonces, ¿tiro para adelante y acabo el curso que menos me ha motivado en toda mi vida o me pongo a currar y lo dejo para el año que viene?. Sé qué diréis. Y sé que enero será gris, frío y difícil. Tendré que justificarle al karma algo tan inexplicable y bueno como tú, (que hayas aparecido, que me hayas sucedido) trabajando en la que mientras para mí es una injusta penitencia, para los demás es un mal necesario.

Algo falló en mi educación, pero sé que Skopje es capital de Macedonia desde los 8 añinos.

Fernandi no los tiene donde tiene que tenerlos.

Diez de octubre.

Pasa que, para que un avión llegue a su destino, ha de pasar por numerosas turbulencias. A veces se estampa contra el suelo, pero generalmente llega sano y salvo.

Al sur y mi sentimentalismo charro.

La semana de la camaradería amargada por mi actitud y las amistades que fueron más que son.

Hace tiempo, algún lector fiel se acordará, escribí que existía una L. perpetua, que el resto iban y venían. Resulta que no, que si en el pasado si parecían eternas, el carácter imprimido por nuevos aires y mi desconocimiento general, dejaron bien claro que de momento, el único perpetuo es otro L. melenudo y gordo-fuerte.

Qué patético resulta cuando lo que sospechas (por tu vehemencia) y reniegas de ello (de modo vehemente), se hace evidente en una sola acción, una promesa de hace un mes, truncada entre excusas de economías reducidas, oportunismo y que te avise el L. que la L. no sabe. Y es que ahora me doy cuenta del por qué en su despedida, no destacaba más allá de una esquina entre muchos otros rostros y otra, al fondo, tras todos ellos, en las escaleras a la solana del primer año en la Escuela. El año en el que empezaste a escurrirte, más significativamente si cabe.

Qué difícil es saber qué sentir cuando quieres a un amigo, y tu amigo no te quiere tanto. El empirismo me da la razón, o quizá Nacho Vegas adultera mi pensamiento, hablando de cielos negros y omitiendo los días en que los dos estábamos orgullosos por ser hermanos de manos entumecidas o congeladas.

PD1:El idiota se pintó una salamandra en el pecho, para ver si vira más a la sangre fría que a la calda.

PD3:La gente normal, no se preocupa por temas así.

PD3:Tengo la cabeza llena-llena de música, todo el día música, bebo de la música y la hago mi pensamiento. Mal hecho.

PD4:Me gusta depender de ti, Isabel.

De la suerte de los idiotas, que no es tan suerte, pero que sí son idiotas.

¡Qué me pasa que no escribo!. Será que tampoco paso mucho tiempo en esa casa, que me tienen absorbido entre fideos y baños donde (me pierdes) pierdo el norte.

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La gente que no es tu amiga, pero que tampoco es un completo desconocido, ese es mi problema. No sé qué hacer con ellos, cuando me preocupo demasiado por si me saludan o por si no mucho atrás eran grandes camaradas para ahora comportarse como desconocidos, el caso al que me refiero, teniendo yo gran parte de la culpa, aunque habiendo recibido un perdón del que ahora dudo. A lo tonto, echo en falta aquellas ebrias carreras donde gritabas 'Maladroit' y me abrazabas, haciendo coñas sexuales (entre la juventud actual, hacerse pasar por gai/nazi o nazigai, es gracioso) y yo me sentía plenamente bien. Aquí me (sos)tengo, con el karma devolviéndomelas.

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Suponed que no escribo porque no tengo cuerpo para ello.

Del miedo a las turbulencias y la eternidad de los meses y los desenllaços

Y como siempre, Sito. Me habló de las edades de los árboles, y los momentos en los que puedes haber cortado las ramas, en los que sentiste que te cortaron las ramas y en los que sentiste que tú pudiste haberlo hecho. Intento la justificación rememorando un árbol aún débil, con profundos cortes del Québec, o de la misma península, que debido a mi falta de amor propio, me dolieron en su momento y ahora recuerdo con algo de congoja. Pero más repugnante resulta cuando cierta inocencia (en el juego, en que uno ve normal algo que el otro no) acaba en llanto oculto en la tarde, llanto inevitable en la noche y llanto insomne en la madrugada, cuando no puedes ni quieres dormir y tienes más ganas de probar tu capacidad de volar (desde la azotea de un apartado y noveno piso) que de centrarte en la ruina de carrera estudiantil que estás llevando.

¿Alguien más ha sentido el vómito tan cerca del paladar?. A lo mejor lo estoy llevando más allá de lo razonable y es por ello por lo que intento sacar respuestas del teclado, de lo que me digan mis (pocos pero fieles) lectores y del treinta de julio de dos mil diez, del tres de septiembre o del más reciente siete de noviembre, fechas que para mí, marcaron, citando a Joan Miquel Oliver (Ai Las!), un principi, un nus i un desenllaç. Y el desenllaç promete ser algo que de tan bonito, no sé ni como llamarlo. Optaré por 'mien'.

Cada vez que digo (pienso) nuestro, sonrío, me quedo en blanco y escribir una sola palabra se convierte en toda una hazaña. Cada vez que dices nuestro, se me va la lucidez y pierdo el norte (del norte). Nos queda ir a Barcelona para no salir de la cama más que para aventurarse en busca de ese restaurante, exigiendo generosidad con la ceba caramelitzada y acabar devorándolo en Plaça Catalunya como dos turistas más.

1.Sueño con oírte decir 'Em podria donar un entrepà de pollastre, amb enciam, cogombre sense tomàquet i amb ceba caramelitzada, si us plau?' y ahí lo rematarías con un 'merci' xarnego y celestial.

2.Em sap greu haber tenido que mirar en un traductor el plural de 'desenllaç', estaba claro que era 'desenllaços', coño.

De lo que salió del hombre más guapo de Tolosa y una mujer lucense

Entre sargantanes, pujas y gorros de lana, no me apetece mucho perder el tiempo escribiendo penas. Porque no tengo.

Os dejo con Julio de la Rosa, que no decepciona.

Que octubre sea eterno

Rezo por ello y me aferro a la suerte. Me da miedo la temperatura que pueden toman algunas coisinhas a medida que avanza noviembre, no quiero que lo que hoy está vivo empiece a enfriarse por culpa de unos veintiocho o veintinueve quilómetros de distancia y que las noches de cucharas y alientos en la nuca pasen a algo más esporádico que habitual.

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Tú tranquila, que de aquellas otras preocupaciones, ya sólo quedan las ganas de hacerte rabiar. Las de reír, las de gemir, las de volar y traerte comida india a casa para cenar juntos en ese sofá tan inquieto; de hacerte desear bajar al suelo, donde se está mejor, y te mire con cara taciturna para decirte un monosílabo que parece gustarte.

Tú tranquila, que seguirás diciéndome todo eso, y yo te diré todo aquello, te enfadarás cuando sistemáticamente te responda con otro monosílabo -no- que sé de buena tinta (por ciertas pistas en forma de violencia física) que te gusta tanto como perder una y otra vez contra mí en las solitarias -no necesitamos a nadie más- partidas de Trivial.

¿Me voy sacando el bono de la CTA, no?.

De 'maduixes' e 'limões'

Me gusta dibujar, aunque no lo haga bien. Me gusta que de vez en cuando me de por alabar los usos y bondades del catalán, y otras veces, del portugués. Me gustan 'os limões' y 'les cambreres'. Este mes he perdido el gusto por escribir y me he puesto a pintarrajear, que es menos restrictivo y menos cansado. ¿En qué pensabas hace, um, cinco días?.

L'entame

Tras la infernal charla de un apasionado conservador (antiguo trabajador del museo de El Prado, actual profesor de no sé qué universidad), me percaté de que empezaba el curso y me dolía la nariz por toquetear mi acné, siendo más importante lo primero. Si tengo suerte, me cambiarán a la clase donde tengo a la mayoría de colegas, la gente con la que me llevo bien. Sino, tampoco estará tan mal, pero me aburriré bastante más, lo que dará lugar a numerosas escapadas a tomar algo (entiéndase como 'jugar futbolines hasta que las muñecas se den de sí'). Ai, qué agobio, ¿no?.

Día de quejarse

Qué gran verdad, las galletas siempre se van a deshacer justo antes de llegar a la boca, las etiquetas siempre te provocarán picores insufribles y la impresora nunca tiene tinta.

L'olor de la nit

Milicíades el ateniense, por las calles de la aldea, siguiendo un vestido de lunares a gran velocidad (el vestido, no el ateniense). Mira que tengo mala suerte, carajo.

Qué asco, me ganó España en el último minuto y de gol 'Efecto Tongo Fifero'. Puta que parió a Dinamarca. Me parece que tengo dolor de cabeza crónico, siendo esta una patología por bautizar, puesto que no son migrañas, sólo dolores asociados a emociones, todo aquello de la termomix, donde se juntan, se mezclan y se te va la puta cabeza como cuando en verano te da mucho el sol en la coronilla por no llevar sombrero.

Divagaciones. Me invitaron a meterme alguna raya ayer, muy amables el cuarteto de 'generación 1970' con cierto toque de patetismo, al no haber sabido aceptar que su adolescencia murió en el 12-1 a Malta. Yo sólo quería mear, y mirarme la cara en el espejo, que últimamente tiene más interés geológico que dérmico (acné, sí). Tengo un extraño vacío en el estómago, pero el pexe muerto de la cocina, me invita a pasarme algo más de tiempo sin comer, como una especie de castigo, ya que ayer volví a caer por culpa de Casero, y pedí Durum-y-medio al turco de Mon.

Sóc amic d'un arquitecte, què és amic d'un lampista, què és amic d'un artista, amic d'un periodista, amic d'un gran baixista, amic d'un que és molt alt, amic d'un capellà integrista radical.Divagaciones.

Kokoshca y el primer paso

Dos hechas, me queda Artes del Libro con Josan. El viernes/lunes sabré. De momento, a comerme los pies de las uñas. Ahora, veamos:

El linograbado es una técnica de estampación que deriva directamente del grabado en madera (o xilografía), solo que en éste caso, la talla se realiza sobre una plancha matriz conocida como linóleo (plancha formada por una tela de arpillera cubierta por otra capa de material oleoso). A la estampa resultante, se la denomina 'linografía'.

PROCESO

*Diseño

Partimos de un dibujo original, fotografía o directamente improvisamos, siendo en los dos primeros casos preciso el uso de papel de calco para pasar sin demasiados errores la imagen al linóleo. Tras haber seleccionado la imagen, se corta el linóleo al tamaño deseado.

*Talla

Para la talla, se empleará una gubia con cuchillas en forma de 'V', 'C', y 'U', las cuales desempeñan una función exacta cada una. Del dibujo realizado, se rebajarán las partes que han de quedar en blanco (aunque existen excepciones dependiendo de la voluntad del grafista).

*Entintado

Se coloca una pequeña cantidad de tinta sobre una superficie lisa y se bate con una espátula de manera homogénea. Para entintar la plancha matriz, utilizaremos un rodillo preferentemente de goma, moviéndolo en todas direcciones para lograr cubrir dicha plancha de la manera más precisa posible.

*Estampación y limpieza

Finalmente, colocaremos sobre la plancha entintada una hoja de papel previamente humedecido, que con la ayuda de un rodillo industrial, hará presión y dejará la imagen grabada en el papel (en el sentido inverso). Después de cada estampado, es obligatorio limpiar el linóleo empleando agua, aguarrás o petróleo, dependiendo del tipo de tinta.

Y Olé.

Fantasma #3 y la angustia.

Últimamente me lavo la cara con jabón natural y agua fría una media de 4 veces al día. No soporto tenerla grasienta. Pero me da en la nariz que es para despejarme, para quitarme de encima la congoja de tener que afrontar algo importante, algo que no había probado antes del mismo modo. Si la culpa fue mía o si la tuvieron algunos profesores resentidos con ''el rarito que aprueba sin pasar por clase'' no importa mucho, que ahora quedan tres días entre mesas de contrachapado del Centro de Estudios de Santuyano y el netbook de mi madre. Y cuando todo eso acabe, y salga bien (por el amor de dios, que salga bien), te abrazaré cuando te vea, te falte una pierna o te acompañe tu séquito de antisemitas. Y estaré bien.

Hola, soy Alejandro y estoy acojonadín.

Maderita y el bon humor.

Les coses piquiñines, les cencielles, les qu'afaten. Les que presten pola so febledá y xeitu.

Escuchái, naguo compartilu (el bon humor, el bonrrollismu). Maderita & Nacho Umbert (y la Compañía).

Barcelona VII.

Setè dia (prisas)

Lástima que se me olvidase apuntar en mi cuaderno de bitácora lo que hice éste día. Recuerdo que 'madrugamos' (nos levantamos a las 12.00) para dirigirnos en metro a Montbau, un barrio obrero de corte choni y humilde, con edificios un tanto pintorescos, donde se nota claramente la inspiración por movimientos artísticos contemporáneos a esos edificios (finales 50's principios 60's), pero con materiales baratos.

Más tarde nos daría por visitar el Pabellón de la República (reconstruido en 1992/1994), bastante marginado. Y finalmente, de pasada, la Casa Calvet (en Urquinaona). Maldita mala memoria.

Barcelona VI.

Sisè dia (Relax, conociendo el Metro fresquinos)

Pujem al metro, de Rocafort a Plaça Espanya, y de Espanya a Collblanc, todo con el objetivo de ver el Camp Nou (también conocido como 'Estadi Timar a los guiris es fácil si sabes cómo'), aunque con el lío de calles entre L'Hospitalet y Barcelona, casi ni lo advertimos, aparte que parece mucho más pequeño de lo que realmente es, al estar parte del graderío y el terreno de juego 'bajo tierra'. Y ahí vemos el Estadi del FCB, bastante feo, rodeado de verjas cual campo de concentración, a pocos metros de L'Hospitalet. Supongo que el equipazo que tienen compensa.

Una calle, dos municipios.

Cambiamos totalmente de rumbo, tomamos el metro en Les Corts y en Provença el FGC (Ferrocarrils de la Generalitat de Catalunya) línia sept, dirección Tibidabo. Tomamos el tramvía, casi vacío, acompañados por un grupo de portugueses muy pintorescos, que también nos acompañarían en el funicular de la montaña (daba bastante miedo al ver que la locomotora duplicaba seguramente mi edad). Llegamos arriba y vemos lo bonica que es Barcelona desde las alturas, la Esglèsia del Tibidabo y el parque, buscando como dos enfermos aquella atracción famosa por el accidente, que misteriosamente, seguía en el mismo estado.

A mí la 'cara' del Funicular me hace gracia.

El Péndulo en pedazos.

Finalmente, intentamos subir a la torre de Collserola (con algo de reticencia por mi extraña fobia a los ascensores de cristal, sean 3 plantas, sean 200 metros), pero la encontramos cerrada, una lástima.

Barcelona V.

Cinquè dia (Día Guiri)

Anem a Montjuïc. Rehacemos el camino que tomamos el día que arribamos a Barcelona, para pasar a ritmo de caracol por la Avinguda de la Reina María Cristina y llegar a la plaza donde se encuentra el 'Pavelló Alemany' de Mies van der Rohe (pero reconstruído en los 80's). Tras un pequeño ataque de xenofobia incontrolada relacionado con un grupo de alemanes que tomaban fotos con flash delante de un cristal, nos encaminamos hacia el Passeig de les Cascades, donde pudimos ver el MNAC (Museu Nacional d'Art de Catalunya), donde tomaría unas fotos de Barcelona entre típicas y bonitas, con la aparición estelar de un nipón aflamencao que le daba por tocar música griega 'de vegades'.

Llegamos arriba de Montjuïc y producto de mi chauvinismo, pongo por las nubes al Carlos Tartiere y menosprecio al Lluis Companys, imagino que por incómodo a la hora de ver fútbol, o por el sol, que incidía directamente en mi cabeza, o que directamente soy cortín. La Torre Telefónica es una atrocidad, añado.

Bajamos por la Avinguda de Miramar y conocemos un dependiente 'moro' que parecía no entender que no éramos extranjeros y nos sumergimos en Poblesec, que a diferencia de Poblenou, es feo, gris y está lleno de gandaya. Allí vemos el Teatre Apolo, el mítico Club Bagdad y el Palau Güell (en Nou de la Rambla). Abandonamos Poblesec y terminamos (casi sin percatarme) en el Cap de Barcelona (la escultura de Liechtenstein) dirección Barceloneta, el barrio que aparecía en las pesadillas de Idelfons Credà (el del Eixample, ese). Cenamos focaccia de bacon con queso de cabra y tomàquet natural y un pastis de Pascualina, lo que me dejó K.O. durante un buen tiempo, reposando tal pitanza (olvidaba hacer publicidad, Buenas Migas Restaurant, se llamaba el local). Para terminar, me puse pesado con las torres gemelas del Moll de Marina y tomamos el metro de vuelta a casa en Urquinaona (rodeado de simpáticos hombres y mujeres de piel parda y con banderas y camisetas de Ecuador, en su mayoría alcoholizados y pasando de la treintena).

Barcelona IV.

Quart dia (conociendo la muerte en Can Carelleu y vandalismo).

Partimos de Plaça Catalunya, para que servidor se orientase y también para tomar el tren (pasando por Provença, Gràcia, Sant Gervasi, Muntaner, Bona Nova, Les Tres Torres, Name Dropping a tope y por último Sarrià) hasta Can Carelleu, lugar de Barcelona que pocos visitantes conocerán, previo paso por el Carrer Major de Sarrià, la Plaça de Sarrià, la ronda de Dalt y Passeig de Santa Eulàlia, donde me dio por arrancarle la R de Residuos al contenedor para sentirme un 'outsider'.

Servidor

Primu

Agotado, exijo al hombre de la foto superior una cerveza, por lo que bajamos de nuevo por Sarrià, vemos la Avinguda de Pau Casals (donde vive Sara Montiel, algo que me repitió sin percatarse del poco interés que me suscitaba), la Rambla de Catalunya, Carrer d'Aragó y un embrollo de calles ancladas en la jet-set de los 70's donde nos medioperdimos.

Barcelona III.

Tercer dia (En Lactuca comiendo práu y más calor).

Después de comer, de darnos un gran festín a base de mierdas verdes y mucho pepino, en el Lactuca, hacemos turisteo común yendo, en el Passeig de Gràcia, a la casa Amatller y a la Batlló, muy bonicas ellas, donde pudimos ver un montón de guiris absortos ante una pantalla que emitía imágenes explicadas sólo en catalán. Ver sus caras era casi orgásmico. Continuamos haciendo el guiri para ver la casa Milá/Pedrera hostigada vilmente por la publicidad masiva de Caixa Catalunya. Hasta aquí el turisteo barato.

Empezamos a ser nosotros a eso de las 17.00 más o menos, cuando nos encaminamos con ansia al Sony Style del Carrer Roselló, al que dedicamos más tiempo que al edificio de la Diputació de Barcelona (en obras, será por aquello de las vegueríes), construcción que daba paso a la Travessera de Gràcia, que a su vez, moriría en el Carrer Gran de Gràcia (media hora viendo libros antiquísimos a 1 euro cada uno en el Mercat del susodicho barrio) para finalmente tomar Carrer d'Astúries y ver montones de senyeres estelades blaves.

Cervecita exigida por mí y a buscar el estadio del Club Esportiu Europa, más que nada por la gloria pasada de un club que ahora da bastante pena, emplazado en una de las zonas más feas de toda Barcelona, Ronda de Guinardó y a lo lejos, Hospital de (la santa Creu i) de Sant Pau, en obras, como la mitad de la ciudad, pero enorme, puro modernisme. Dejamos el Sant Pau para volver al turisteo en Avinguda de Guadí y quedar algo indiferente ante la Sagrada Família (qué bonitos el Repsol y el Domino's Pizza que la rodean) y tomar por fin el metro hasta Rocafort.

Barcelona II.

Panorámica casera de la ciutat comtal

Segon dia. (Calor, más calor y Poblenou).

Arriba, tazón de leche pasteurizada y galletas María Fontaneda (las de verdá). Nos dirigimos a la casa okupa de Comte d'Urgell, a la que han plantado un cartel enorme de 'Economía Sostenible/Gobierno de España' con cierto tufillo a desafío y pensamos en comer en el Subway del Triangle, cerca de Plaça Catalunya, donde hacemos amigos por primera vez con las secuaces de Intermón Oxfam (lamento llamarlas secuaces, pero actúan como tal). Acabando de comer, volvemos al Topman (Entre Balmes y Ronda Universitat) que había descubierto poco antes, y me convierto en una Pretty Woman en una tienda rodeada de guiris y maricas a partes iguales.

Salimos de la tienda con más bolsas de lo previsto, tras haber alimentado mi enferma colección de camisetas de rayas, para visitar el Arc de Triomf que da entrada al Passeig de Lluis Companys, que a su vez, da entrada al Parc de la Ciutadella, que a su vez, da paso al Parlament de Catalunya, que da lugar a interminables discusiones en Intereconomía y súbditos. No recuerdo muy bien en qué momento nos dio por visitar la preciosa Estació de França, con los días se me distorsionan los recuerdos.

Tomamos el carrer de Wellington para tomar el Trambaix (primer simpa en Barcelona), que nos dejaría en la zona del Fórum/Districte 22, con más edificios y hormigón desnudo que personas. Todo esto no había sido más que una pequeña tortura para mostrarme la parte fea de Barcelona, llena de rancio-modernismo contemporáneo y masificación inmobiliaria. Pero llegamos a Poblenou, la Barcelona de verdad (aunque fuese un pueblo separado del municipio hasta hace relativamente poco), con catalanes hablando catalán y todo, donde voy a tener mis primeras conversaciones en lemosino con los habitantes de la zona, siendo mis primeras palabras 'Un cop més, més, prou'. Quin bé, coi.

¡Ah, y también vi la casa de les Punxes!, que debido a mi agotamiento, la ignore casi por completo.

Barcelona I.

Primer dia (desprès d'haber arrivat el dia abans des de l'aeroport del Prat)

Qué calor. Salgo del Carrer Rocafort (en el Barri de Sant Antoni, la flecha al lado de la Ametlla/Ciutavella) y en poco tiempo llego a la Gran Vía de les Corts, por la que paseo hasta la plaza de la Universitat, mi cabeza empieza a recopilar demasiada información habiendo dormido muy poco por culpa de 'la caló'. Llegamos a Plaça Catalunya y todo es muy grande. Anem a la Rambla dels Rumans, comenzándola desde 'Canaletes' rumbo al barri Gòtic (donde veo la Plaça Sant Jaume, la de Manel, la de los Castellers, la de Els Guapos són els Raros), en el cual iba a encontrar una tienda molt maca llamada 'Suspect', en el Passatge del Credit, con un montón de Laserdisc y un dependiente alemán muy hablador y simpático, que me acaba engatusando para que compre el mismo de Reservoir Dogs.

Al Rabal, al MACBA, a ver moltes senyeres amb moltes estrelles. Al Passeig de Colón, para morir de calor, tostar, ver el Cap de Barcelona (el de Liechtenstein, Roy). Y hacemos la Rambla desde Drassanes, con el objetivo de llegar a la FNAC de Triangle (al lado de Plaça Catalunya, el orden no es nuestro amigo) y me gasto mis buenos ecus en un disco de Els Amics de les Arts, otro de El Petit de Cal Eril y las temporadas de The Young Ones (en euskera, da miéu).

De noche, vam sopar (no recuerdo dónde) y a tomar alguna cerveza (Cerveseria The Palace), en El Born, siendo esta la primera vez que lo piso. Cuánto moderno repelente hay en Barcelona y cuánta gente auténtica a la vez. Soy de pueblu.

Y algún mensaje.

Cuéntame tu vida

Me voy, ya, ahora sí. Me voy una semana con la apariencia de un mes. Mientras tanto, cuéntame tu vida, como la vez que te puse mis auriculares con Ceràmiques Guzmán para que entendieses algo, con nulo resultado. I et vaig mirar, i vaig gaudir. Pasadlo bien, yo buscaré una versión de 'La Metamorfósis' en catalán, siendo esta frase la única no metafórica desde hace tiempo.

Les coses d'abans d'anar a Barcelona

Només, vull dir, que la teva indiferència em fa massa mal.

Puntualización, vete a Barcelona y cállate.

Palmas en la estación

Cuando dos personas, tienen un interés mutuo y común, las palabras sobran. Cuando sólo una de esas personas tiene interés, las palabras se vuelven imprescindibles.

Me gustó Tachenko, a pesar de que se les 'olvidó' tocar 'Entrada de Artistas' o 'El Coche Real', se portaron con 'Amable', 'Nataciones', 'Mordekay' o 'Afganistán', y luego morralla del nuevo disco, que aunque mola, mi condición de modernete pedante me impide apreciarlo hasta que saquen uno nuevo. Y Madera nos había abandonado bien pronto. Aproveché el largo rato (media hora, cuarenta y cinco minutos, tres días... quién sabe) que Casero estuvo esperando por la 'cena' para satisfacer mis ya inútiles 'sugestiones', mis inválidos intentos de mantener la cabeza fría y pensar con claridad cuando tu nombre se contonea por mi cabeza con la soltura de un politoxicómano en un vagón de metro. Por eso me tumbaba en el práu, por eso sonreía con el Vinadé haciendo gala de cierto tufillo garrulo al soltar 'Puxasturies' nada más llegar, y qué maja la moza que echó un vistazo de nuestros enseres cuando se lo pedimos.

Acabó Tachenko, recogí, el otro me preguntó por qué y yo le respondí con un solemne 'Delorean es una puta mierda techno-modernete-indietex', haciendo un alarde de educación y savoir-faire en toda regla. Caminamos doscientos millones de quilómetros (sigo en guerra con las 'k') hasta la Estación de San Xuan de Nieva para darnos cuenta de que el tren no iba a salir hasta dentro de mucho, y decidimos dormir, justo el día en el que mi móvil había cesado funciones al 60%, justo el día en que mi único medio para escuchar música era el Spotify y quedarme sin batería en 1 hora. El día en el que Casero no cerró bien la litrona y mi mochila acabó dando lugar a un nuevo ecosistema, similar al Bayou norteamericano, pero con peor olor.

Caminamos hasta la plaza ¿central? de Salines, pedimos un taxi, pilotado por un taxista (hasta ahí normal) bakala, de unos 50 años, que hacía paradas esporádicas para vete tú a saber qué coime. Llegamos a la estación de autobuses de Avilés y conocimos a un encantador hombre de aproximadamente 60 años que posiblemente tuviera muchos menos de los que yo le echaba. Un hombre que, pese a su embriaguez y pocas luces, disparó... balbuceó un pequeño monólogo resumido en la frase final 'así que nun vos podéis quejar, de ná, que yo toi na puta calle, nun vos podéis quejar'. Toda esa magia entre lo senil y lo literato se perdió cuando comenzó el festival 'Canción Popular Asturiana para alcohólicos', en el que a mi camarada y a mí nos dio por acompañarle con palmas al simpático gentleman de los barrios bajos, y corear cada uno de sus denunciables piropos.

Finalmente, le pagamos el billete de bus a Uviéu. Si de mí dependiese, le haría presidente del gobierno.

De lo estricto y el menaje de cocina.

Qué daño pueden llegar a hacer las oxitocinas, dentro de una termomix, cuando el resto de ingredientes son música bajonera de esa que tanto me gusta.

Fernandi dixit.

Autocitarse no mola, pero es pedante.

En general

La gente, en cuanto abre la boca, deja de gustarme. Sólo permitiría hablar al Vegas, a Krahe, a Julio de la Rosa y pocos más ilustrados, esos que parecen bailar con las musas con la maestría de un genio. ¿Cuántas mujeres, en general, habéis conocido, que siendo guapas o extremadamente guapas, bien plantadas, suaves, dulces, tendres, no llegan a intercambiar dos frases contigo y resultan más tóxicas que un cultivo de patatas importadas desde Prypiat? no creo que haga falta responder, sé que muchas, aunque a algunos eso no les importan, son los llamados 'transigentes', los felices y conformistas 'transigentes', cómo los envidio joder, me gustaría no ser amargura en balsa de aceite por un tiempo, para ver cómo se vive.

De los hombres no hace falta hablar, no me gustan, no me caen bien (excepto los de siempre, que cuesta encontrar, quizá como las buenas mujeres, y se te pegan toda la vida, gracias al cielo) y suelen ser motivo de crispación y nerviosismo en el que aquí intenta darle concordancia a las ideas taciturnas del que vuelve de viaje de Portonovo sin haber encontrado nada interesante, pues lo bueno me lo traje de casa.

Olvidaba decir que siempre hay una mujer carnívora, pero con tanto palo (psicológico) que he llevado, no me atrevo a afirmarlo ahora mismo. Mejor me espero un tiempo y sigo disfrutando del engatusamiento que producen las curvas, las rayas horizontales y el dulce carácter subnormal.

Tiempu yantáu

Destín nenyures.

Valir dalu.

Fíxime vieyu.

Yanto'l tiempu.

XVIII.

Hoy toca canción, hoy toca no escribir, hoy quiero una tableta. Gráfica.

Qui n'ha begut
En tindrà sed tota la vida
Qui ho ha deixat
Ja no suporta el pas dels dies.

Més...

Més encara...

De las cosas que tú y yo hicimos en aquel séptimo piso

Dire Straits, tú me ayudaste a escribirlo, porque te habías dado cuenta de que no me podía concentrar en otra cosa que no fuese tú, en aquel momento, en aquella habitación. Los Dire Straits mientras haces y deshaces el amor, los Dire Straits mientras estábamos la pálida, sus pecas y el que acariciaba a ambas.

Resultó estúpido cuando pretendiste esconder tu berrinche adolescente, por muchos veintiún años que decías y repetías tener, y más aún cuando me fijé en las pecas que vivían en la rivera de tus lágrimas, ahí volví a mis fantasías infantiles de mujeres de piel muy blanca y pelo rojizo, que vivían muy lejos y que no llegaban tarde, sino que sólo estaban en retraso. Te tumbaste de lado, y traté de paliar tus nueve meses rodeada de amigos que ya sabías que no iban a ser para siempre, ahogué esas penurias con ése inglés mío que tanta gracia te hace, con mordiscos y algún taragañu, y conseguí hacerte ver que de las siete de la mañana a las once, hay un último y preciado tiempo que aprovechar con cada una de las ondas cobrizas que pueblan tu desordenado ático, donde sabe dios qué cortocircuito provocó que tú fueras a acabar viéndome como alguien merecedor de tus ravioli con tomate y calabacín.

Incapaz de cocinar algo sin dejar la cocina hecha unos zorros, incapaz de decir una sola frase en catalán excepto 'wa yeah', tu acento escocés y la rapidez con la que enlazabas una y otra palabra, mis continuos 'you know i didn't understand you but nobody cares', tu obsesión con los gatos, mi disco de Antònia Font que ahora es tuyo y nuestro eterno agradecimiento a Google, a tus transigentes compañeros de piso y al enorme tapiz tanzano que abrigaba la pared derecha de tu habitación, la pared, el vecino, la persiana y la cama. Que fueran dos, casi tres semanas, no me importa demasiado, me gusta ser intenso en todo aquello que acometo, quizá con demasiado arrojo y poca cabeza. Come with me to Edinburgh.

La madrugada previa a la última vez y tu extraño concepto del orden. Que te vaya bien, Linning.

Quirón

Calcái ehí.

Delles coses.

Carayu, nun val. Si cada ventana, abre una nueva mañana, llena de luces y orquestas, las mías están muy selladas, me estoy quedando algo atrás con respecto a vosotros. Y luego está el tema de los piojosos/punks (que viven a costa de papá y mamá), y me sigo quedando algo atrás respecto a ti. Ah, claro, y la distancia física, geográfica, maxilar y pigmentaria, qué horror, qué dolor de muñecas y qué callos de jugar al futbolín con Patiño. Y la versión más cariñosa de Helena, que me presenta a algún amigo barbudo al que creo que le parezco un weirdo, y nos vamos a por un Inglés y un Big Ben (desayunos del 'Yuppi', patrimonio de la humanidad ya) cuando lo que yo quería esa madrugada era una escocesa. En cambio, los amigos de la otra rubia, huelen un poco más a armario cerrado del pueblo, ¿sabéis?, esta gente que te presentan, pero que se cierran en banda a atravesar la barrera del 'no te conozco/no me relaciono', repito, menos mal que Patiño patiñeaba (hagamos como que le conozco de toda la vida).

PD:Los domingos no me sientan bien, ni con Antònia, ni con Julio, ni con los Homens.

PD2: He descovert un nou amic, i no és una neurona.

Patetismo

Pronto, muy pronto Δ.

Redhead, white skin.

El baile de tupés choca frontalmente contra toda una nación escocesa. No hay heridos. Pero hace replantear.

Funciona así. Pero si bien la semana pasada la de la cara de limón era Jane Birkin, esta, no es más que una mujer que se lleva mis ceras de colores. Las escocesas hacen pensar en, primero, lo bien que te puede tratar un completo desconocido, y segundo, que estás obsesionado, sempiternamente obsesionado con alguien. Que no se te da bien vivir sin tener la mente puesta en ese alguien.

Tengo que repetir el conocer-seducir-llevar a casa. Tengo que ser más galán y menos patético. Gracias, Lindsay.

Tarántula

Hoy, TARÁNTULA, a las 20.30, o algo más tarde, quizá-quizá. Sólo falta que viniese algún 'Corcobado', que resurgiesen 'Derribos Arias', y la vida me sonreiría.

El día que Gavrilo Princip la cagó.

Me gusta destrozar revistas para hacer esto. Me gusta salir de fiesta un lunes e ir a buscar un kebab a las 3 de la mañana. Me gusta Nacho Vegas cuando piensas en una mujer y Antònia Font cuando no piensas en ninguna mujer. Me gustan los fines de semana y hacer cualquier tontería con gente que no considerabas tan amiga pero ahora sabes que lo es. Me gusta el Gin-Tonic como a Mr Blonde el sonido de los 70.

Bucle

Cada cierto tiempo, se repiten hechos protagonizados por otros personajes, todos ellos con un 'quizá falso' semblante distinto, que ahora ríe con Harvey Keitel en un bar pequeñín, en la madrugada. Como viene siendo habitual, aparto mis nervios para deleitarme con nuestras conversaciones vacías de sentido.

LOST, una teoría que me musta.

Mecánica Cuántica: Existen universos contiguos. Universos que tienen relaciones matemáticas que rigen el espacio tiempo de manera distinta.
Si se consigue “doblar” el espacio tiempo se puede pasar de una dimensión a otra. PAra doblar el espacio tiempo, es necesario ser capaces de doblar la trayectoria de la luz. (VEr experimento Philadelphia para entender mejor) . Si se dobla tanto la luz que se la hace girar sobre sí misma, se la puede contener en una vasíja.
Para contenerla se requiere una vasija con una fuerza inmensa. Hoy en día se contiene el plasma con vasijas magnéticas (ver fusión nuclear).
La isla es esa vasija que contiene la luz “doblada”.
LA isla es un nexo espacio temporal entre dos dimensiones.
Quien domina los secretos de la isla (EL faro) puede moverse en el espacio y en el tiempo.
Todos los humanos que comprenden lo que es la isla, tratan de dominarla

Eso lo hicieron los antepasados de Jacob (templos). Lo hizo Némesis (con los otros construyendo los pozos) y lo trataba de hacer Dharma ( y Widmore) con sus estaciones.

Nemesis está atrapado en esa situación intermedia desde que JAcob le arrojó al centro electromagnético. Es el humo.

Si Némesis deja la isla, destruirá la relación espacio tiempo que mantiene estables los dos universos paralelos. Sería el caos.

DEsmond, estando vivo, es la constante. Es el único que va y viene de un universo a otro con sus recuerdos . Su yo en ambos universos están conectados, desde que sufrió “el incidente”.

Cuando los seres humanos estamos en la otra dimensión, no recordamos la otra dimensión. Son paralelas en el espaciotiempo, pero ni son simultáneas ni son consecutivas, son independientes.
En este caso, se forma un grupo de personas que ha estado expuestas a la isla. Que se han movido en un punto que está entre ambas dimensiones y cuando uno de ellos, Desmond, recuerda que vivió en la otra dimensión, les da la oportunidad de recordar y unirse de nuevo y les convierte en una excepción. Cuando están en la iglesia y pasan al otro lado, no van al cielo, sino que juntos, son su propio paraiso.

Conclusión: Lost tiene una explicación psudocientífica, mezclada con la mitología. Llámalo “el Cielo”, llámalo “Otra dimensión”, llámalo “Renecarnación”…y así con todas las religiones.

SI este es realmente el camino elegido por la serie, es flipante y si rebuscáis por la serie, creo que cudra todo.

Comienza la época de 'teorías Losties', de momento, la que más sentido (dentro del universo Lost, esto sí tiene sentido) tiene es esta. Gracias a Moisés.

PD:Una gran review, una gran teoría. Me gusta más que la anterior. LOST, pobres de los que habéis ignorado tan magna serie.

Martes de Campu

Sesión egocéntrica. Qué bien me lo pasé, joder. Y nos llovió, coño.