tag:blogger.com,1999:blog-35943995712611335952024-03-12T20:02:57.690-07:00dellescosesAlex Maladroithttp://www.blogger.com/profile/15539469438490816112noreply@blogger.comBlogger276125tag:blogger.com,1999:blog-3594399571261133595.post-3436543026109270572013-01-25T07:10:00.002-08:002013-01-25T07:16:58.949-08:00Cimeru aliendu 'súrdicu'.Kεφάλαιο I. "Εγώ, ο Ποι, ο σκύλος τον μπαμπά!" <br />
<br />
Γεννήθηκα "ένα βράδυ που 'βρεχε, που 'βρεχε μονότονα..." που λέες κι ένα τραγούδι των ανθρώπον. Μη με ρωτάτε τι ωρα ήταν, σε ποιο ζώδιο και άλλα τετοια ανόητα, επειδή μόνο οι χαζοί ανθρωποί μπορούν να λένε, να μελετούν και να ελπίζουν σε τέτοιες ηλίθιες προλήψεις. Στι δική μου φυλή ξέρουμε γυ και ουράνο, μπέρα και νύχτα,ξ'ερουμε τα όρια της αγάπης -το μίσος, όχι, δεν το ξέρουμε. Κι αν καμιά φορά τρώμε ή κυνηγάμε κάποιον από μιαν άλλη φυλή, είναι επειδή υπερβαίνει τα όρια του, επειδή προσπαθεία μας ενοχλήσει! Η για έναν πιο απλό λόγο: γιατί πεινάμε!<br />
<br />
<i>Capítulu I. "Yo, Pi, el perru de pai''</i><br />
<br />
<i>Ñacíu <una abocanare...="" lloviera="" nbsp="" nueche="" nun="" que="" y="">"una nueche que lloviere, que lloviere y nun abocanare..." como diz un cantar d'humanos. Nun m'entrugar qué hora yera, nin qué signu del zodiácu yera, yá que namái los homes tolos estudien y creyen neses falcatrúes. Na mio raza, conocemos Τierra ya cielu, día ya nueche, conocemos les llendes de l'amor -anque non, nun conocemos l'odiu. Y si dalguna vegada xintamos o cazamos a daquién d'otra raza, ye porque escaecemos eses llendes, yá que nun ye intención de nueso el facer maldáes; sinón que ye por mor de tar famientos!</una></i><br />
<br />
Y esta ye la mio primer torna del griegu a l'asturianu, bono, la mio primer torna dende'l griegu a cualaquier otra llingua. Poro toi percontentu ya arguyosu, magar que taría muncho más conforme si nun remanare estes coses tan despacín, tan lento.Alex Maladroithttp://www.blogger.com/profile/15539469438490816112noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-3594399571261133595.post-17586671234488892762012-09-13T11:42:00.001-07:002012-09-13T11:42:21.217-07:00Del tiempo de las sensiblerías y la humedad ocular.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQAkJ74dBya1Qf1o1Qw3_3vJx81LDNwUJfTSKs45RpBMaGWqQTj6v7BxyHcjqxMUOYTE67az1Zhtk3_MbpXCtnbYgXSs9VJyH9Lo0k5XDAqrav4XbT8rSdDCoEJv8OMXV3l3lp7_I-_UbS/s1600/panenka11.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQAkJ74dBya1Qf1o1Qw3_3vJx81LDNwUJfTSKs45RpBMaGWqQTj6v7BxyHcjqxMUOYTE67az1Zhtk3_MbpXCtnbYgXSs9VJyH9Lo0k5XDAqrav4XbT8rSdDCoEJv8OMXV3l3lp7_I-_UbS/s320/panenka11.png" width="299" /></a></div>
<br />
<br />
<blockquote class="tr_bq">
1.<i>Acabo de terminar las veinticinco páginas (prólogo más
veinticuatro) dedicadas al equipo de toda mi -corta- vida, y creo que os
tendré que odiar hasta que salga la 'Panenka númberu doce'. </i></blockquote>
<i></i><br />
<blockquote class="tr_bq">
2.<i>Señaldá: <i>sust. </i>Sentimientu de tristura [que se tien pola falta o ausencia de daqué o de daquién]. <i>Tengo señaldá de cuando neñu.</i> <b>2 </b>Miseria, falta de les coses más necesaries pa vivir. <i>L’otru añu hubo un añu de señaldá.</i></i></blockquote>
<i><br /></i>Hicisteis que venciera a la pereza de acercarme al centro de
la ciudad, hasta la tienda del equipo, para comprar la revista y de
paso, probarme la nueva camiseta del Oviedín, zamarra que bien cumpliría
el dicho de 'aunque la mona se vista de seda, mona se queda', donde la
seda es el escudo y la mona... la mona es el trapo <i>antiantropomorfo</i>
que nos han intentado colar. Probablemente casi causáis un accidente en
una calle bastante concurrida de esa misma ciudad, al no poder separar
la vista de vuestra portada, donde unos gua<span>ḥes (sí, con '<span style="font-weight: bold;"></span></span><span style="font-weight: bold;">ḥ</span>',
sería un gran detalle que si alguna vez escribís sobre David Villa,
hicierais caso omiso a la letra 'j', pero eso ya es otra batalla)
pintados de azul entrenaban en el Requexón: Siempre será un <i>arguyu </i>saber y saborear que los demás podrán ver lo nuestro, lo <i>de nueso</i>.
Adulterásteis el tiempo, provocásteis que la, aproximadamente, hora y
media que tardé en leer esas veinticinco páginas, pasaran volando,
excepto por alguna pausa que tuve que hacer para secar mis cada vez más
vidriosos ojos. Sí, empañásteis mis ojos, luché para no convertirme en
un pusilánime y sensiblero 'supporter' de mi equipo, pero la página
cuarenta y seis, el texto de Rafael J. Álvarez me venció, me hizo caer
en el recuerdo (<i>l'alcordanza amurnia y atistraya la coral</i>) de
aquel partido que perdimos contra el Arteixo, los cinco goles al Real
Ávila, la injusta segunda amarilla a Curro contra el Caravaca que nos
condenó a seguir en Tercera, el penal a Álex en el Tartiere contra el
Mallorca B, las paradas de Nauzet contra la batería de munición
antiaérea salida de las botas de los uvieínos, el golazo de Dani Hedrera
en Son Moix, la parada de Aulestia en el mismo templo, la humillación
de aquel delantero brasileño del Pontevedra en el Tartiere. El año
pasado, cuando otra vez perdimos el tren a Segunda División. Las
derrotas y victorias lloradas y celebradas con mi propia Susana,
(llamémosla A.) en este momento, algo lejana en el tiempo. <br />
<br />Os odio porque me hicisteis llorar por sensiblerías dadas a luz entre papel y tinta. Me ahogásteis en <i>señaldá</i>.<br /><br />Y os escribo para daros las gracias. <i>Les gracies. Gracies fonderes</i>. <br /><br /><i><span style="font-size: xx-small;"><b>PD</b>:
Bien sabéis que no somos el mejor equipo del mundo. Que nuestro
referente siempre tendió más al Stoke City que al Milan de Sacchi.
Incluso puede que hayamos ganado partidos con penales injustos, fueras
de juego no pitados y goles con las zarpas. Que Onopko (guardo su firma
como un tesoro) era un puerco y que Prosinecki un vago. Pero también
conocéis que somos una legión incondicional, cegada por el amor al
Oviedín, valiente en su mayoría (servidor no se atreve a acudir ni a ver
muchos partidos por no morir en el intento, por no pasarlo mal) y
decidida a volver. Volver como sea, aunque haya que arrastrar el escudo
por los campos más lamentables de toda la Península. </span></i><br />
Alex Maladroithttp://www.blogger.com/profile/15539469438490816112noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-3594399571261133595.post-20019736951585029922012-09-05T12:51:00.003-07:002012-09-05T12:51:31.131-07:00El grito y el final.<blockquote class="tr_bq">
Sumando <i>todo lo que</i> te quise y <i>todo lo que</i> aún te quiero, daría resultado el número más terrorífico que mis ojos, acostumbrados al horror matemático, jamás habrían visto.</blockquote>
Alex Maladroithttp://www.blogger.com/profile/15539469438490816112noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-3594399571261133595.post-36746004921520239792012-08-26T07:56:00.001-07:002012-08-26T07:56:32.126-07:00Días de primates.<i>Creo que salvo la quejica del sombrero, la mujer me genera un rechazo terrible. Admito su belleza, admito mi líbido, pero lejos de mí, por favor. </i><br />
<br />
Desde <i>aquello</i> no me permito acercarme a nadie -aunque ya lo haya hecho, aunque a veces me olvide de mis propios principios- , no sé si por la sensación de que en cuanto me aproxime a alguien, le mataré por culpa de toda esa bilis que antes de <i>aquello</i>, sabías y querías calmar. Tengo unas ganas enfermas de reventar a alguno que me dé motivos, de pagar con <i>aquel</i> mis lamentables errores.<br />
<br />
Que no te vi en Acapulco y me temí lo peor.Alex Maladroithttp://www.blogger.com/profile/15539469438490816112noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-3594399571261133595.post-58087122866115448472012-07-08T14:44:00.001-07:002012-07-08T14:44:15.243-07:00El Gato que perdió la vida.<i>Ayer supedité aquello que siempre digo: ''No sé volver a casa''. Y no supe. </i><br />
<br />
En un principio, subí a mi bienamado Mondeo para dejarlo en el lugar de trabajo de mi padre, o quizás para buscar a Luis, o a Israel. O quizá para poner mi mente al sol. El caso, es que todo desembocó en un paseo muy extraño por zonas que desconocía de mi propia ciudad, teniendo de fondo <a href="http://open.spotify.com/track/4Re4GCl5a8TINn3A2S8ssH">algún tema</a> del Grupo de Expertos Solynieve. Era un conducir por conducir, naderías automovilísticas que tanto me hacen disfrutar. No estoy seguro, pero quizá fue sobre las 8.00, el momento en el que decidí consumir depósito a cuenta de la autopista, dirección Santander, o Xixón, quién sabe. Terminé en <a href="http://open.spotify.com/track/6tmieoV4gUnq1Upsj1XO9B">Norteña</a>, buscando el mar, enviándote algún mensaje porque no sé qué sinrazón me hace creer que eres tremendamente interesante. Y qué difícil se me hizo salir de allí.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgNeazJYNJol4Bm639j1TWAnGt3aLs73BeH9WR_qbdoZkWp1R45yubLoYX9au_R5dozYSG84aJBSuS2VH9RfQrKA9q7x6SLYqUlDY1GHtF7anolA3tLOWPSOdQvK-iXt9FCqPPxk8hSjb6N/s1600/a5i3oc.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="239" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgNeazJYNJol4Bm639j1TWAnGt3aLs73BeH9WR_qbdoZkWp1R45yubLoYX9au_R5dozYSG84aJBSuS2VH9RfQrKA9q7x6SLYqUlDY1GHtF7anolA3tLOWPSOdQvK-iXt9FCqPPxk8hSjb6N/s320/a5i3oc.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: x-small;"><i>La puta puerta del garaje que nunca abre a la primera forma parte de mi mitología cotidiana.</i></span></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
A las 5.30 am, Casero, mi coche y yo, salíamos de Nava con cierto miedo a la loada Guardia Civil, cuerpo bien querido estos días en mi país. No sé si es que somos un par de paranoides, pero no me haría gracia perder algunos euros porque un señor de Madrid crea que no soy apto para conducir tras haber bebido algún culín de sidre. Me acaba de salir cierta vena aznariega que rezuma catetismo, pero hay que aceptarse tal y como uno es.<br />
<br />
Casero insistía con <a href="http://www.youtube.com/watch?v=VLpxJhhox3s">el tema</a> de Lüger, que nos obligaba a exigir velocidad al coche. A que su motor nos gritara, no sé muy bien si suplicando clemencia o desdén. Optamos por enriquecer a las petroleras, pese a la densa niebla que poblaba la carretera.<br />
<br />
Alrededor de las 8.30 am, me encontraba dando vueltas por Xixón. Y como antes dije, qué complicada es esa ciudad, cuando tienes sueño y ninguna gana de volver a tu <a href="http://open.spotify.com/track/3F4rBcuI4AZqUnz4PqWjv5">cama</a>, canción y excusa que siempre emplearé en situaciones como la actual. ¿Cómo saber si alguien te interesa más allá de lo meramente social?, ¿cómo poder expresar algo bonito de una manera tan dubitativa y fría?, quizá tuviera que ver mis furtivas miradas al teléfono, que en alguna ocasión me hicieron salirme del carril. Pero tranquilos, la matinée está para cometer atrocidades al volante a sabiendas de que en toda la Península (me encanta el término 'la Península', como si sólo hubiera una) no hay más que cuatro o quinientos conductores en la misma situación.<br />
<br />
Al final logré escapar de Xixón, con ganas de desayunar.<br />
<br />
Antes de encontrar a Luis en su calle, en su coche. Antes de que Israel quisiera ir en el Ibiza del primero. Después, justo después de que yo le explicara a Casero que probablemente, una pelea entre Jairo 'El Gordo' y Luis, bueno, Sito, estaría extrañamente igualada. Atropellé a un gatín. Pardo, callejero, probablemente un gato hermoso, como todos los felinos, los primates y las mujeres granaínas. Quizá no tuviera ganas de vivir, eso explicaría que me mirara a los ojos justo antes de lanzarse contra la rueda izquierda delantera del vehículo. Intenté esquivarlo, pasé por encima.<br />
<br />
Paré el coche, informé a la policía y me demostraron que el tener humanidad, es una cualidad escasa.Alex Maladroithttp://www.blogger.com/profile/15539469438490816112noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3594399571261133595.post-51334665650885200502012-07-06T11:44:00.004-07:002012-07-06T11:47:11.796-07:00Tuga, Tuga, Tuga, Toalha.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgB2n2DSxz3fkxqXslrpyLvHE20vCy9-hGPPSpyWy8kmPmpeYfDie0CAR3Ywtn24RsQceFq186jod9XZ9iI4F2wNfopgbRx4a5x6y7w5Vb17XO3TojBjdbgaroUqrdrPsnvfqLibKYTfMnW/s1600/poppers-a17f-a6da.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="211" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgB2n2DSxz3fkxqXslrpyLvHE20vCy9-hGPPSpyWy8kmPmpeYfDie0CAR3Ywtn24RsQceFq186jod9XZ9iI4F2wNfopgbRx4a5x6y7w5Vb17XO3TojBjdbgaroUqrdrPsnvfqLibKYTfMnW/s320/poppers-a17f-a6da.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<i>Os malucos de Olivais!</i></div>
<br />
<div style="text-align: right;">
<a href="http://recuerdosydesacordes.blogspot.com.es/2012/07/banda-municipal-de-olivais-poppers-up.html"><span style="font-size: large;">Pásense por aquí, mi ego les necesita.</span></a></div>Alex Maladroithttp://www.blogger.com/profile/15539469438490816112noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-3594399571261133595.post-12025398341977611712012-07-03T14:47:00.001-07:002012-07-03T14:47:04.257-07:00Menino cabeludo.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEibvVYABzuNo1txjm00YxFGVtQyKZW8YzhGT-l35Rcy7K-EMGx-fgbPvH-M7pO3XQMxXbFPFLKWkglcGI5b7vxylPb-7naE-VsCiJdE8n14woBh2sJ1xtJeiHCTWlAjI5hSCJgr_lf-VpSx/s1600/OINDOCARALHO.gif" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEibvVYABzuNo1txjm00YxFGVtQyKZW8YzhGT-l35Rcy7K-EMGx-fgbPvH-M7pO3XQMxXbFPFLKWkglcGI5b7vxylPb-7naE-VsCiJdE8n14woBh2sJ1xtJeiHCTWlAjI5hSCJgr_lf-VpSx/s1600/OINDOCARALHO.gif" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
Não pode ser mais oin. Achei que quero ser como ele. </div>Alex Maladroithttp://www.blogger.com/profile/15539469438490816112noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3594399571261133595.post-50867731898541712622012-05-08T06:58:00.002-07:002012-05-08T06:58:53.119-07:00Quinta-feira na praiaTeo unes ganes terribles de quinta-feira. Aida, una neña hai pocu conocía (pesie a los mios prexucios d'enantes) ya servidor, xintaremos la sablera, aprofitando l'escasu bon tiempu esfrutable nesta tierra. <br /><br />
Deitase nel sable ensin camentar res, cola mente al sol, seique un coma inducíu. Sable prieto ya mar lloñe, garrar el carru, facer dellos quilómetros y algamar daqué de paz. Ye dómina de 'naderíes' por mor de qu'hai coses que nun puéu cuntar, que inda nun puéu cuntar.<br />
<br />
Shhh.Alex Maladroithttp://www.blogger.com/profile/15539469438490816112noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3594399571261133595.post-37126516902043974042012-04-28T16:31:00.000-07:002012-04-28T16:31:31.659-07:00Bagatelas y apuntes.Ayer, Casero y yo adquirimos una botella que rezaba 'Gentleman Jack'. Horas después, sería abandonada en una mesa del 'Sol y Sombra'. Ayer, Casero y yo, insistimos en que viniera Israel. Horas después, hablábamos de sexo, de mis perversiones. La Radio era nuestra (Mario y demás la habían alquilado) y terminé tras la barra, mi lugar natural. Ayer, incluso, pensé en maullidos.<br />
<br />
Ayer, Casero, buscaba a Hugo para que este, a su vez, buscara a una mujer de apellido diocesano. De apellido italiano. Ayer, me probé la americana de Edu, aunque prefería la mía. Ayer, Casero e Israel, tenían treinta años. Y yo no tenía edad. Nos prometimos, el uno al otro, comprar una botella de 15 años, algo especial. Ahir no vaig pensar en res fins que vaig trobar al Edi.<br />
<br />
Ahir vaig parlar massa, vaig començar a pensar. Ahir vaig començar a mirar a les dones amb altres ulls. Joguines belles, joguines rares, joguines que no vull al meu costat. <br />
<br />
Ahir vaig beure. Vaig veure. Vaig veure que necessito beure.Alex Maladroithttp://www.blogger.com/profile/15539469438490816112noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3594399571261133595.post-57153148419991553642012-04-17T05:11:00.002-07:002012-04-17T05:44:34.435-07:00La resaca.<span style="font-style: normal; ">Por aquello de, </span><i>si estás hundido, húndete más para llegar a la orilla caminando, </i>leí la entrada sobre <a href="http://dellescoses.blogspot.com.es/2011/06/estornudo.html">Carlos</a>, y me invadió cierta nostalgia. No por él, en absoluto, ya que en el fondo soy un egoísta que jamás se redimirá; sino por leer en alguna entrada pareja en el tiempo a la del difunto amigo, comentarios que evocaban aquel tiempo en el que el amor sincero me llenaba de consuelo y que me hacían yacer en una buscada inconsciencia, algo que me hiciera evitar pensar en Bilbao, en el momento en el que por beneficio de mí mismo y de mi propia ambición, hubiéramos de separarnos. Te quería como sólo un hombre que ronda la veintena puede querer, con desidia y episodios de dulzura incontenibles, algo que inexplicablemente soportaste durante tanto tiempo, hasta que llegó un día en el que el asunto de mi futura marcha (huída) sumado a mi dejadez crónica para con aquella gente a la que quiero, dio como resultado pensamientos difusos sobre tu más que segura felicidad sin mí, que probablemente yo no era más que un lastre, nada reflejado a aquello que te expliqué, viendo <i>Memorias de África:</i><div><i><br /></i></div><div><i>Tú eras Meryl Streep y yo Robert Redford. Tú eras la bondad, la mujer que sabía darle vida a todo lo que le rodeaba, que era feliz pese a circunstancias terribles de su vida personal y luego, yo. Yo pasé de ser un vetusto prohombre de la moralidad, que gracias a ti fue creciendo, extirpándose todos los males que hasta aquel tres de septiembre adolecía. Pero nunca fuiste capaz de acabar con, repito, mi egoísmo, aquel por el que Denys Finch necesitaba volar cientos de quilómetros para ser él mismo mientras Karen padecía días o semanas en 'soledad' (la soledad que provoca la partida de alguien a quien amas).</i></div><div><i><br /></i></div><div>Ahora mismo, mientras el contenido de mi estómago trepa por mi garganta y con la pericia de un marino crea un nudo perfecto, me veo atrapado en futuras líneas sobre lo que tuve, lo que estropeé y el modo que tuve de cortar la infección. Sí, porque me convertí, con el paso de los meses, en <i>corpus et morbo, </i>aquel que para dejarte respirar, apretaba tu cuello sin percatarse de lo lamentable (gracias M. por brindarme esa palabra) que es no saber querer a quien quieres. </div><div><br /></div><div>Agradezco, y sé que tú, algún día agradecerás (confío en ello, por tu bien, eres buena, pero no estúpida) también, la ayuda de ese catalizador de rasgos afilados, de 'Extramuros', que sin saberlo, generó esta catársis que me llevó a salir entre sollozos del (en otro tiempo, nuestro propio Castillo de Balmoral) 'séptimo de' de la calle 'Avinguda G.' hasta que las piernas me flaquearon y una mezcla de angustia y necedad me instaron a sentarme en un sospechosamente cercano escalón para recabar fuerzas y expulsar todas las lágrimas que, una vez más, y por egoísmo, fueron más dedicadas a mi incapacidad para darte lo que merecías que a ti, como mujer conformista que no supo expulsarme de su vida.</div><div><br /></div><div style="text-align: right;">No me quedaré con algo que no merezco. Estarás bien.</div>Alex Maladroithttp://www.blogger.com/profile/15539469438490816112noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3594399571261133595.post-74810318436977160582012-04-16T13:57:00.001-07:002012-04-16T13:58:56.731-07:00Fin de octubre.<div style="text-align: center;"><span ><span style="font-size: 12px; line-height: 12px;"></span></span></div><blockquote><div style="text-align: center;"><span ><span style="font-size: 12px; line-height: 12px;">Hay quién decía que era,</span></span></div><div style="text-align: center;"><span ><span style="font-size: 12px; line-height: 12px;">grande y fuerte nuestro amor.</span></span></div><div style="text-align: center;"><span ><span style="font-size: 12px; line-height: 12px;">Y lo era igual que las Torres Gemelas,</span></span></div><div style="text-align: center;"><span ><span style="font-size: 12px; line-height: 12px;">allá en Nueva York.</span></span></div><div style="text-align: center;"><span ><span style="font-size: 12px; line-height: 12px;"><br /></span></span></div><div style="text-align: right;"><span ><span style="font-size: 12px; line-height: 12px;">Te quiero, pero más te quise.</span></span></div><div style="text-align: center;"></div></blockquote><div style="text-align: right;"><span ><span style="font-size: 12px; line-height: 12px;"><br /></span></span></div>Alex Maladroithttp://www.blogger.com/profile/15539469438490816112noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3594399571261133595.post-26011080170527863932012-03-05T21:49:00.001-08:002012-03-05T21:50:31.245-08:00Cosas del Perú<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjrd6voTqW9Y6Jdn9gJG78FrXmv7CkEhH1rqJz1vxonHcOS05rp_oIcCGJxI8-yToQfWEzBrTkSfckZJwrsxakaQr8-pjWw0f72zRlopklp6P7KvyiJKFWI5h5vosA4QroOQnMSFGX9PhII/s1600/Incibox3.png"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 332px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjrd6voTqW9Y6Jdn9gJG78FrXmv7CkEhH1rqJz1vxonHcOS05rp_oIcCGJxI8-yToQfWEzBrTkSfckZJwrsxakaQr8-pjWw0f72zRlopklp6P7KvyiJKFWI5h5vosA4QroOQnMSFGX9PhII/s400/Incibox3.png" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5716657299989499426" border="0" /></a><br /><div style="text-align: center;"><span style="font-style: italic;font-size:85%;" >Así da gusto tener amiguetes del otro lado del charco. Y del otro lado de Sudamérica, claro.</span><br /></div>Alex Maladroithttp://www.blogger.com/profile/15539469438490816112noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3594399571261133595.post-29831405313232069542012-02-07T06:13:00.000-08:002012-02-07T06:22:54.470-08:00De títulos que comienzan por preposición (metatítulo).<span style="font-style: italic;">Últimamente me preparo arroz sólo para esperar por algo bueno, casi inmediato, pero que permita un cuidado tiempo de espera en el que me dedico a procrastinar y a sentirme miserable por ello, con el fútbol como leitmotiv de mi catársis (palabra que pertenece a mi vocabulario habitual desde que I. la empleó el día en el que por medio de la cerveza -bourbon en mi caso-, le dio por descubrirse). </span><br style="font-style: italic;"><br style="font-style: italic;">Hoy no me pude 'levantar'. Me pasé toda la madrugada en vela perdiendo el tiempo con videojuegos, películas y algunas lecturas a la muyrecomendable jotdown, con el objetivo de ir a clase, rechazando de antemano aquello de 'lograr despertarse-levantarse-prepararse-marcharse' (ecuación imposible). Llegó la hora de asearme, de ponerme la ropa... fui incapaz, pegado a mi silla, como a diario (pues tú ya no... no). Hay veces que las cosas más mundanas se vuelven imposibles para mí, ahora es salir de la habitación (excepto para algún esporádico Martini en compañía de quien me ha acompañado los otros tantos días de mi vida).<br /><br />Hace frío y en Les Arriondes se desborda el Sella.Alex Maladroithttp://www.blogger.com/profile/15539469438490816112noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3594399571261133595.post-70460806870042867092012-01-02T22:23:00.000-08:002012-01-02T22:25:15.475-08:00De la fascinación por el sujeto antagónico y entrevistas en las que se citan a Kierkegaard o Coños.<span style="color: rgb(33, 31, 31); font-family: 'Droid Serif', arial, serif; line-height: 19px; text-align: justify; background-color: rgb(255, 255, 255); "><blockquote><i><span >La satisfacción inmediata de aquello que buscas es peligrosa porque te conduce al hastío vital.</span></i></blockquote><blockquote style="font-size: 13px; text-align: right; ">Juan Manuel de Prada, por <a href="http://www.jotdown.es/2011/07/juan-manuel-de-prada-vivimos-invadidos-por-la-pornografia/">aquí</a>.</blockquote></span>Alex Maladroithttp://www.blogger.com/profile/15539469438490816112noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3594399571261133595.post-19845681026019506042011-12-25T19:36:00.000-08:002011-12-25T19:59:07.857-08:00De adiccionesEs como aquello de escuchar música tradicional griega (la que yo considero buena, la menos influenciada por la cultura turca), que muchas veces no la entiendo, pero me atrapa, mi mente piensa en pueblos blancos, montañas, acantilados y aguas del Egeo. Son las series que me impresionan, que me provocan la necesidad de vomitarle a todo el mundo qué ocurre, qué me dan.<div><br /></div><div>Ahora mismo desearía ver un duelo de titanes, un 'Boardwalk Empire' contra 'Breaking Bad', pues si no son las únicas que me enganchan, bien por encima están del resto, seguramente por su relación con, posiblemente, mi género favorito, el 'mafioso', por llamarlo de alguna manera. La primera acaba de partirme el alma con el desenlace de la segunda temporada, por las despedidas inesperadas y por la eterna espera hasta la vuelta de la serie. La otra lo hizo hace meses, y sucedió lo mismo. No es fácil sorprenderme, soy bastante despierto, perspicaz diría, pero ambas me dejaron con el capítulo pausado y mis ojos fijados en la pantalla, colapsado, drogado. </div><div><br /></div><div style="text-align: center;">----</div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: left;">Peldaños por debajo, no sabría si situar las que ya terminé tiempo atrás o las que comienzan a gustarme... podría decir que Lost en su momento me tuvo a las 6.00 am de un lunes pegado al televisor, temblando, entregado a los nervios. Gritaría que Jericho me decepcionó como si fuera aquella muchacha que te engañó o que Fringe terminó por ser la mujer que, pese a terminar desesperándote por lo insípido de su ser, tienes ganas de volver a ver, pedirle perdón y continuar aquello que echaste por tierra -que sabes no pasará-. </div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">Hoy me quedo con la recién desvirgada 'American Horror Story' (¿merecerá la pena? la versión joven de Moira O'Hara me obliga a decir que sí), la palomitera 'Misfits' -soy un adolescente y tengo que cubrir mis necesidades correspondientes de estupidez y hormonas- o eso en lo que se ha convertido Cuéntame, una longeva señora quizá algo chocha, pero entrañable, a la que tienes un profundo cariño.</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: center;">----</div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: left;"><i><span >Σαμιώτισσα, Σαμιώοτισσα, πότε θα πας στι Σάμο...</span></i></div><div style="text-align: center;"><br /></div>Alex Maladroithttp://www.blogger.com/profile/15539469438490816112noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3594399571261133595.post-78046233242994900552011-11-15T07:01:00.000-08:002011-11-15T07:15:31.660-08:00FreizeitYa no puede uno ni tumbarse en el sofá y dejar que las horas marchen al ritmo de una maratón de ancianos, ¡qué me hago viejo y no me doy cuenta!, que si tengo seis horas, siete las dedicaré a mirar un montón de cosas que no me interesan y que horas después, habré de plasmar en un folio en blanco, como si la consecución de lo planteado fuera a darme el trabajo deseado, un futuro mejor, ¡venga ya!, que no, que no cuela y que tengo que tragar.<div><br /></div><div>Tengo unas ganas terribles de irme a Bilbao, a ver al <i>Oviedín</i> , que seguramente caerá goleado, a no ser que Matar le de por inventarse otra <a href="http://www.youtube.com/watch?v=3Vjxpj9MCnk&feature=colike">genialidad</a> para callar mis comentarios sobre su juego. Nos dicen que esta es la definitiva, que estamos cuartos (en puestos de liguilla de ascenso -la palabra 'playoff' me repatea-) y que, por lo visto, estamos impregnados de eso que los medios deportivos asturianos llaman 'la pomada', qué asco. No me lo creo, como dice Pacheta, hay que mirar al Getafe (filial, claro, que uno ya se acostumbra a jugar contra niñatos con crestas, crestas que lo único que dicen -y a gritos- es : ¡soy un ni-ni de extrarradio!). Tendré que tragar con esto también.</div><div><br /></div><div>Me pondré un par de veces más el gol de MATAR (aún no entiendo por qué en su camiseta pone M. -Martins- Diop, con lo bien que quedaría 'Matar' a la espalda) y me zambulliré en el Antiguo Régminen, la Transición o los gobiernos de UCD, PSOE, PP... traga y sonríe.</div>Alex Maladroithttp://www.blogger.com/profile/15539469438490816112noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-3594399571261133595.post-74350402288735171682011-11-12T14:14:00.000-08:002011-11-12T15:22:34.391-08:00Εν κατακλειδιAjusto la capucha al volumen de mi cabeza, es decir, <i>me la pongo</i>. Cierro la puerta, dudando de si dejar encendida o apagar la luz. Me siento frente al ordenador y pasan las horas, leyendo, intentando descifrar <a href="http://www.youtube.com/watch?v=RiNLiSJOr1I">canciones en griego</a>... y espero a que os calléis, a que entendáis que estar solo es realmente satisfactorio para mí. Mis dedos tienen óxido y mi cabeza rellena de naderías. <div><br /></div><div><div style="text-align: center;">----</div><div style="text-align: center;"><br /></div><div>Han pasado veinte minutos desde que dejé esto escrito y ahora sólo quiero encontrar alguien que me explique todo aquello que no entiendo. Referente al heleno. Acabaré balbuceando palabras ininteligibles, con cuarenta años, loco perdido.<br /><div><br /></div><div><br /></div></div></div>Alex Maladroithttp://www.blogger.com/profile/15539469438490816112noreply@blogger.com23tag:blogger.com,1999:blog-3594399571261133595.post-8482341330981763582011-06-19T11:57:00.001-07:002011-06-19T12:01:10.895-07:00NúmerosRodiles, conceyu de Villaviciosa. Uno se percata de dos detalles, la forma física de Uno es lamentable, no nada ni quince metros. Dos, el factor cuarenta no es suficiente para que Uno no se queme, ni a dieciocho ni a veintiún grados.<div><br /><div style="text-align: center;">----</div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: left;">Logré acabar más o menos un logo para ese concurso que me puede reportar pingües (adoro esta palabra, en cambio Querétaro da asco) beneficios lo que me permitiría irme esos fantásticos ventidós días al Reino Unido.</div></div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">Me estoy consumiendo.</div>Alex Maladroithttp://www.blogger.com/profile/15539469438490816112noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3594399571261133595.post-13927550295250120272011-06-10T06:35:00.000-07:002011-06-10T06:57:00.398-07:00Aprendizaje<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg78V0FHhYfE6UIlky_LqQr_ZdomTAqGVTg8g5duGCGcR9iufmn20Ruo4k8MfvDG5HG_fcHK2U7oorzuk23vpCYayBLskiH67LDS0kf1QtHWlIDhktQm5kNPlmdyaw30a12m3Ruwb27iuHi/s1600/IMG_9589.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 267px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg78V0FHhYfE6UIlky_LqQr_ZdomTAqGVTg8g5duGCGcR9iufmn20Ruo4k8MfvDG5HG_fcHK2U7oorzuk23vpCYayBLskiH67LDS0kf1QtHWlIDhktQm5kNPlmdyaw30a12m3Ruwb27iuHi/s400/IMG_9589.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5616585174815738850" /></a><div><div style="text-align: center;"><i><span class="Apple-style-span" >Hola Godard.</span></i></div><div><div style="text-align: center;"><i><br /></i></div><div style="text-align: left;"><i>Estando</i> ayer con Albert Monteys y Manel Fontdevila (grandes del humor estatal y principiantes en el mundo de la Injuria a la Corona), uno ve más cercano el llegar alto, como ellos han llegado, aunque lo menosprecien. El <a href="http://open.spotify.com/track/1BuXkl7a9b86DwhOzwA3wd">procedimiento</a> esta vez no es igual, pero de una madeja se saca un vestido, puntada a puntada. </div></div></div>Alex Maladroithttp://www.blogger.com/profile/15539469438490816112noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-3594399571261133595.post-79128261292851550952011-06-07T08:22:00.000-07:002011-06-07T09:04:12.170-07:00Estornudo.En el estornudo se expulsan de golpe litros y litros de historias acumuladas entre mucosa verde. <div><br /></div><div>Me asusté al ver que no escribía nada desde marzo, que la excusa era la reina de mi tiempo, y más aún me atemorizó la idea de escribir sobre Carlos y los demás sucesos que no tenían ni la mitad de importancia. Sí, Carlos murió un día de marzo, sin avisar y con tal estruendo, que todos se enteraron a tiempo de visitarle antes de que la tierra le engullera excepto el aquí escribano, que vivió hasta una semana después sin saberlo, felizmente atrapado entre tus brazos y tus paredes en relieve. </div><div><br /></div><div>Montes, precisamente Montes me advirtió de un modo un tanto frívolo (o eso creo yo) de '<i>lo de Él' </i>(que así pasó a llamarse desde entonces), estando yo esperando por el autobús. Quizá me enfadé con Montes, o quizá no sabía qué sentir y llegó el Dos. Subí, pagué, me senté y llamé. Después llamé a otro. Más tarde pregunté a una decena de personas que me lo confirmaron, algunos con una serie de detalles (sobre el por qué, el cómo y el cuándo) que yo no quería ni quiero saber. Hablé con Sito, llegó Luc de Salamanca y hablé con Luc. Colapsó todos mis sentidos durante unos cuantos días, no era capaz de escribir, de mover el coche ni de hablar de otra cosa. Llega carnaval, se te va olvidando y te encuentras a otro grupo de viejos amigos. Y hablas, hablas de lo que no quieres comentar y comentas. De las caras largas y <i>el pensemos en otra cosa</i>. Ese día creo que también perdí (perdimos) una parte de Casero, aunque quizá sean cosas mías.</div><div><br /></div><div style="text-align: center;">----</div><div style="text-align: center;"><i><br /></i></div><div><i>Llegó mayo con un tendón fisurado bajo el brazo y tres semanas de completa inutilidad, justo ocurrió el día en que Sito perdió su carnet al cometer una tropelía que no me esperaba de un tipo tan sereno. Me consolaba el saber que Carlos estaba peor, qué perro se puede llegar a ser en la contrariedad. Recuperé mi mano y seguí, progresivamente, disfrutando mi apreciado pulgar con eternas caricias a tu espalda, tu seno (el del gran lunar) e insípidas (no en el momento) madrugadas acabando con la vida de miles de soldados ficticios a través de mi videoconsola.</i></div><div><br /></div><div style="text-align: center;">----</div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: left;">Un día, el de Alberic, provincia de València, me comentó que sería buena idea quedar los cuatro de siempre, menos Montes, que se autocondenó hace tiempo al ostracismo debido a su distante actitud, lo que nos dejaba en tres . Me ilusionó la idea y fuimos a bañar en sidra cada palabra, cada recuerdo de la primera adolescencia, de los pantalones de pinzas, el jersey azul oscuro que con tan normalizada amargura llevábamos y aquel cuarto de ESO en el que disfrutábamos de la laxitud del profesorado (sólo nosotros tres y el disidente, al que si llamo así, no es más que por el rencor que da el haber apreciado tanto a alguien en el pasado) en la sala de ordenadores. </div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;"><i>Poquet a poquet</i>, mientras la mirada de Sito quedaba atrapada por los muslos de una morena de esas que tanto le gustan a él (no entenderé nunca su devoción por la piel morena), el de Alberic y yo empezábamos a hablar en catalán, por aquel de que a mí me gusta y él es valenciano nativo, cuando salió de su cabeza un vago recuerdo de un muchacho con el que se había peleado. Volví años atrás y empecé a pensar con quién me había podido pelear yo, un chaval pacífico, un 'gracioso de clase', alguien a quien siempre se le había hecho muy cuesta arriba soportar el desprecio de cualquier persona. Reparé en Carlos, justamente él había sido mi único contrincante. </div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">Salió disparado de entre mis labios, Sito giró la cabeza hacia mí y el de Alberic calló. </div>Alex Maladroithttp://www.blogger.com/profile/15539469438490816112noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3594399571261133595.post-2945823499616242712011-03-26T08:38:00.001-07:002011-06-07T09:00:21.170-07:00Tiempo que vuela<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgS39mSsthPrOvytPr6HXhKD79iqTxly8LLFKYvxyxLNxsIhH6zXag3FT7tCCC-FG_qne9YrOwJw0-_ew_FQAdhrsYLR_liRjg6iQHujYFHR5gairKfv_neDyIMnuDkAttSF7e2xv2ZuJ02/s1600/PERDIDADETIEMPO.png" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 278px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgS39mSsthPrOvytPr6HXhKD79iqTxly8LLFKYvxyxLNxsIhH6zXag3FT7tCCC-FG_qne9YrOwJw0-_ew_FQAdhrsYLR_liRjg6iQHujYFHR5gairKfv_neDyIMnuDkAttSF7e2xv2ZuJ02/s400/PERDIDADETIEMPO.png" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5588414003941086578" /></a><br /><blockquote><span class="Apple-style-span">Debería ir planteándome en serio, escribir algo sobre <i>aquello</i>. Pero soy incapaz, prefiero dibujar nimiedades durante los tiempos de carga y las esperas de autobús.</span></blockquote>Alex Maladroithttp://www.blogger.com/profile/15539469438490816112noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3594399571261133595.post-7401385361639147732011-03-09T11:14:00.000-08:002011-03-09T11:28:14.417-08:00Aventures de països llunyants<blockquote>Quizá un grupo normal hubiera titulado así su segundo disco, pero no, Manel prefería '10 milles per veure una bona armadura', <i>el que els fa molt més grans</i>. Hasta hoy sólo hemos podido disfrutar de dos temas cargados de nostalgia:<a href="http://open.spotify.com/track/23rONZjISFk1zUFWgy6dxv"> Aniversari </a>(''i una veu comentava: ai què guapa està'') y <a href="http://open.spotify.com/track/6AFaYmYIURcQFZ507dPw7b">Boomerang</a> (''em va fer mal, veure en els ulls de la Vanessa, que la cosa es posava interesant''). </blockquote><div><br /></div><div>Me llama poderosamente la atención la cantidad de gente que no comprende, o no se percata, que un pequeño restaurante familiar ('restaurante universitario', como le gusta decir a mis progenitores), con las sillas sobre las mesas, el suelo fregado y un chaval al fondo con pintas de 'recoger chatarra' con dos bolsas de basura enormes en las manos, significa <b>cerrado</b>. Ni para cambiar un euro para la (maldita) cabina de enfrente, ni para tabaco, ni para hostias. Sólo atenderemos en caso de muerte inminente (y sino mancha mucho).</div><div><br /></div><div>Y después de este arrebato misántropo, me retiro, dejando claro el por qué de mis ausencias por estas tierras. </div><div><br /></div><div><div style="text-align: right;">Puta crisis.</div><div style="text-align: right;"><br /></div><div><br /><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div></div></div>Alex Maladroithttp://www.blogger.com/profile/15539469438490816112noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3594399571261133595.post-81847440791863903602011-02-08T16:52:00.000-08:002011-02-08T17:48:19.413-08:00Romance de Juan Marés y (no tanto de) Norma Valentí.Pasadas aproximadamente quince páginas de '<a href="http://www.lecturalia.com/libro/1299/el-amante-bilingue">El Amante Bilingüe</a>', decidí abandonar '<a href="http://www.lecturalia.com/libro/815/el-aire-de-un-crimen">El Aire de un Crimen</a>' (Juan Benet), por ser incapaz de conectar ni con el ambiente rural, ni con el tremendo detallismo de lo relatado. Entre la treinta y seis y la treinta y siete, siento una gran empatía por Juan Marés (bien sabido es que si alguien me habla de alguna escena familiar típica de su infancia, me tiene ganado), al narrar la depresiva cena del Marés callejero para cambiar de registro y recordarnos a Rita y al <i>senyor</i> Fu-Ching, relatándolo, a diferencia de Benet, de un modo liviano pero agradable y fácil de visualizar, sin casi necesitar haber estado en<i> La ciutat dels sants. </i><div><div><br /></div><div><div style="text-align: center;"><i>Me gusta recordar</i> aquellas calles<i> barcelonines, me gusta recordar </i>Barcelona<i>.</i></div><div style="text-align: center;"><i><br /></i></div><div style="text-align: left;">El marcador traza un segmento áspero entre la sesenta y ocho y la sesenta y nueve, entre el depresivo y enamorado cincuentón y el genial Faneca. Me estremezco cuando imagino las llamadas del pobre Marés (pre-Faneca) a l'<i>Oficina d'Asessorament Lingüístic </i>con el falso pretexto de que le traduzca una serie de palabras (de sostenes y bragas a tubos de escape y recambios) sólo por escuchar la voz de su enfermizo e inexplicable amor, llamado Norma.</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: center;"><i>Un libro</i> que es capaz de distraer mi atención de un documental sobre la costa croata, es <i>un libro</i> genial.</div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: left;">Perdóname Benet y gracias Marsé, que <i>yendo de juanes, </i>el primero me pretende perder por asesinatos y pueblos, y el otro me cautiva en los primeros compases. Cantemos 'Perfidia', de Alberto Domínguez, para acompañar a Rita, la cantante lírica.</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: right;"><b>Libro</b>(El Amante Bilingüe, Juan Marsé, 1990)</div><div style="text-align: right;"><b>Película</b>(El Amante Bilingüe ,Vicente Aranda, 1993)</div><i></i><div style="text-align: center;"><br /></div></div></div>Alex Maladroithttp://www.blogger.com/profile/15539469438490816112noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3594399571261133595.post-44961410274758578642011-01-31T13:57:00.000-08:002011-01-31T14:00:10.224-08:00De pasados irrepetibles<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFX86-4qS42_mCeYIILTdiLs1Qg2BLtS8AW-iHltLKGszypfnIn4iJljk1zGusYcVKpMA9j49shkwauc7iPor1Us8PUEKH_VgkbBYiyPf-lWp2ZTfkpDMMJjOFmuSnXMJd6jsM0nbovIvA/s1600/young_girl_blog.png"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 296px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFX86-4qS42_mCeYIILTdiLs1Qg2BLtS8AW-iHltLKGszypfnIn4iJljk1zGusYcVKpMA9j49shkwauc7iPor1Us8PUEKH_VgkbBYiyPf-lWp2ZTfkpDMMJjOFmuSnXMJd6jsM0nbovIvA/s400/young_girl_blog.png" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5568472833803858530" /></a><div style="text-align: center; font-style: italic; "><span class="Apple-style-span" style="font-style: normal; "><i>Young Girl </i>(Wolfgang Suchitzky, 1959)</span></div><div style="text-align: center; font-style: italic; "><span class="Apple-style-span" style="font-style: normal; "><br /></span></div><div style="text-align: center;">No me atrevo a comentar nada.</div>Alex Maladroithttp://www.blogger.com/profile/15539469438490816112noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-3594399571261133595.post-15530634727462315062011-01-28T07:45:00.000-08:002011-01-28T07:55:06.899-08:00De la vida relajada y la cerveza catalana.<i>Otro día más que bajo del Naranco (la casa donde el recién independizado M. -que volverá en breves al hogar familiar-) andando, con sabor a resaca, con el objeto de sacar diez euros y subir otra vez. Pasar el día consumiendo cine, bebidas espirituosas y burlándonos de lo malos que son algunos en determinados simuladores de fútbol. Cada día más desaliñado, más dejado.</i><div><i><br /></i></div><div>No tengo ninguna queja, no pienso en los 38 años que tendré que cotizar para obtener el cien por cien de mi futura pensión, mantengo la idea de que cierta franquicia de venta de electrónica, cine, música y libros me acabará llamando, tarde o temprano, y podré irme en verano al Reino Unido, a tomar por el culo con gente de acento divertido, ininteligible y piel rosada. Aún más desaliñado, más dejado. </div><div><br /></div><div>El 'peloalambre' que me llamarán. ¿Una cervecita?, que sea catalana.<br /><div><br /></div><div><br /></div></div>Alex Maladroithttp://www.blogger.com/profile/15539469438490816112noreply@blogger.com4